И я нашла. Нашла тот способ, каким его можно прочитать не без удовольствия. Решительная победа. Надо просто хорошенько напрячься и представить, что это не крутой детектив, в котором вам наобещали накала и глубокого психологизма, а отвязная пародия на него, с картинным заламыванием рук и опереточными злодеями. И тогда всё встает на свои места.
Итак, синопсис. Компания старинных друзей, обеспеченные лондонцы чуть за тридцать, когда-то передружившиеся (и не только - если вы понимаете, о чем я - ну, вы все равно потом поймете) в Оксфорде, а со временем приобщившие к этому тесному кругу и своих пассий, приезжают в шотландскую глушь, чтобы встретить Новый год. Отмечать вместе праздник - их давняя традиция. Которую они уже несколько лет как соблюдают из-под палки, потому что из общего у них только студенческие воспоминания и затаенная ненависть (она же порочная страсть - не спрашивайте!) друг к другу.
В живописно заснеженной шотландской глуши, а она тут в самом деле хороша - этакий мини-резорт с коттеджами и сауной посреди непролазного леса, их встречают трое работников комплекса. Их всего трое, да: администраторша (в ее прошлом есть какая-то грустная тайна), лесник (в его прошлом есть какая-то мрачная тайна) и невнятный чувак, назовем его "завхоз".
Лондонцы рассчитывают, что кроме них здесь никаких других постояльцев не будет, но внезапно приезжает еще парочка подозрительных исландцев, мужчина и женщина, которые выглядят и ведут себя так, как обычно выглядят и ведут себя самые мрачные маньяки.
В шотландской глуши начинается снегопад, так что комплекс на время оказывается отрезанным от внешнего мира. На дворе то канун 2019 года, то уже наступившее 2 января, и историю нам в этих двух временных отрезках поочередно рассказывают от первого лица несколько персонажей. В новогоднюю ночь кто-то пропал - и это интрига. Прозрачно намекающая, что отыщется труп.
Ну, а теперь самый цимес. И он, как нетрудно догадаться, зашит в характерах героев истории. Для краткости можно называть его "глубокий психологизм", главное не очень при этом хохотать. Во-первых, давайте сразу договоримся, что тридцатитрехлетние люди, живущие на излете 2018 года, не где-нибудь, а в Лондоне - это такая шайка усталых старперов из провинциального города N, которым кроме как друг с другом и переспать-то было не с кем все эти годы, и о чем же еще печалиться, как не о том, что молодость прошла, а вон та сучка мне пятнадцать лет назад обидное сказала, до сих пор аж трясет. Запоминаем, девоньки, да, Люси Фоли фигни-то не скажет: будь ты хоть успешная юристка из Сити, хоть записная стерва-красавица, а в жизни сразу после тридцати у тебя две беды - что ты уже сморщилась, и что подруги твои сучки крашены, и были такими всегда.
У мужиков, ясное дело, тоже беды есть. Исконные их, кобелиные, на выбор: как бы с той стервой-красавицей переспать, если пятнадцать лет назад не успел, или как бы ей так с подругой ее поизменять, чтоб она никогда не узнала.
И если вы честь по чести согласны этот бесконечный бухтеж (читать: внутренние монологи) послушать ради разгадки всех мрачных тайн, то крепитесь! Бухтеж тут в ста случаях из ста переходит в истерику примерно за пять минут. Так что, кабы в провинциальном городе N знали выражение drama queen, то в соревновании за него выиграли бы разом все персонажи. Включая угрюмого лесника и администраторшу.
Ну, и чтоб вам было совсем интригующе, таинственно и интересно, нет, убийца не "завхоз"!
Комментарии
Отправить комментарий